FE DE ROUTES

ERRATUM : là où il est écrit : Fe de Routes, il faut écrire : Fe de Rites

L’usine a fermé, et il s’est retrouvé à errer comme un canard dans les rues de la ville.

À force de chercher, il était devenu un véritable expert ; chaque chose qu’il voyait lui ouvrait un éventail de possibilités qui ne le laissaient pas dormir.

Il avait accumulé un grand nombre d’expériences et voulait les partager avec le monde. Mais l’automne commençait à affaiblir la lumière des crépuscules, le vent lui donnait mal à la tête, le froid des nuits faisait picoter le bout de ses doigts. Et par ce temps, il ne pensait qu’à se cacher dans une coquille de châtaigne.

Il se posait des questions sur le sens de ses découvertes : peut-être était-ce de l’Art, peut-être du hasard, ou peut-être que le monde plaçait devant lui une multitude de poésies qu’il fallait interpréter avec les mains.

Pour tout cela, et pour d’autres choses que lui seul connaît, il a commencé à chercher refuge. Il voulait un espace où partager, un endroit où s’abriter les jours de tempête et faire de la poésie avec les mains.

Et il a trouvé l’usine abandonnée d’un monde ancien, reconvertie en un atelier où les lumières s’allumaient, le rideau se levait, des cordes effilochées pendaient entre les coulisses, et derrière les jambes une voix murmurait (on te regarde !!).

Et sans rien dire, comme toujours, il s’est remis à jouer à remettre de l’ordre dans sa vie. Depuis son univers onirique. Avec les silences de la pensée, l’émotion à fleur de peau, et les genoux écorchés par l’émotion.